Le salopard au parfum de vanille qu'Inej traquait avec une haine qui la rendait méconnaissable s'était agenouillé, les yeux clos, comme pour une futile prière... Et soudain, Sankt Petyr et Sankta Alina avaient été arrachées aux mains du Spectre pour voler un loin. Grisha, songea Inej, crachant presque le mot dans son esprit.

D'ordinaire, elle n'avait rien contre ces mages honorés à Ravka. Deux de ses meilleurs amis, Jesper et Nina, comptaient d'ailleurs parmi eux, de même qu'une jeune femme de son peuple, Zoya, sur l'aide de laquelle elle avait pu compter un jour. Mais là... elle avait l'impression qu'il trichait, et pour cela, il paierait deux fois plus.

Abandonnant dans l'obscurité ses lames de prédilection - les saints les ramèneraient jusqu'à elle, elle en était certaine - et se relança à sa poursuite. Et il se réfugia dans un bâtiment, dont le loquet claqua. Alors, Inej s'y introduisit subtilement par une fenêtre... et réalisa qu'il l'avait conduite dans la Ménagerie, domaine de tante Heleen qui, fort heureusement, ne semblait pas présente ici ce soir. Son tour viendrait, bien sûr, mais le Spectre voulait savourer la mort d'une proie après l'autre. Elle se jeta sur lui pour tenter de l'étrangler.

Sa victime tendit vainement une main en arrière, mais rien ne se passa. Tante Heleen n'avait pas pour habitude de laisser des armes à disposition de son public, après tout - du moins pas sans un supplément conséquent, car avec cette femme monstrueuse, tout pouvait s'acheter.

"Pourquoi ?" artucila soudain l'homme d'une voix étranglée, dans cette langue commune qu'Inej avait eu tôt fait d'apprendre à Ketterdam. Pourquoi ? Parce qu'il sentait la vanille, une odeur qui l'écoeurait encore des années plus tard, elle pourtant si amatrice de sucreries ? Parce qu'il lui avait refusé même le refuge familier de son esprit, en la forçant de ses mots à se remémorer sa famille tandis qu'il la torturait dans cette foutue maison close ? C'était plus encore que cela : l'homme au parfum de vanille serait un exemple.

- Parce que tu es un monstre, et les monstres méritent la mort, répondit le Spectre d'une voix qui aurait fait frémir la Faucheuse elle-même.

Soudain, la vision de la jeune fille s'illumina d'un blanc aveuglant tandis qu'un impact violent lui percutait l'arrière de la tête. Elle lâcha sa prise, titubant un instant, laissant échapper une floppée de jurons dans toutes les langues qu'elle connaissait. Elle cligna des yeux, reprit son équilibre, et réalisa qu'il avait pris la fuite : la porte de la Ménagerie était désormais ballante.

Inej monta sur le toit pour avoir un meilleur point de vue afin de le retrouver, se remettant en chasse.

Ce salaud l'avait frappée pour la dernière fois.

Elle le repéra et propulsa Sankta Anastasya en direction de sa tête. S'il ne voyait pas la lame arriver, alors il devrait être un Durast exceptionnellement doué pour l'éviter, n'est-ce pas ?

Bien sûr, Inej ignorait que sa proie n'avait rien d'un Grisha.

Inej courait sur les toits, plus déterminée que jamais à se venger. Elle le repéra, calcula son angle – pas l’endroit où il se trouvait, mais l’endroit où il se trouverait lorsque la lame heurterait son cœur – comme ses mots cruels avaient heurté le sien tant de fois. Mais il bascula en arrière et évita la lame, qui disparut dans l’obscurité.

D’ailleurs, même à cet instant, il avait des choses à dire. Il n’était pas un monstre : c’était elle, le monstre. Ah, un classique. Bien sûr, à les entendre, ils étaient tous des hommes vertueux, et c’était elle, la vile Suli aux soieries violettes, qui était la source de tous leurs vices et de toutes leurs tentations.

Mais Inej n’avait jamais fait partie des filles qui arpentaient les rues en quête de clients – Tante Heleen ne savait que trop bien qu’elle aurait saisi la première opportunité de jouer la fille de l’air ; on ne l’aurait jamais retrouvé, et l’investissement de la tenancière se serait envolé.

« Ce n’est pas moi qui t’ai fait entrer dans cet endroit maudit. » Elle faisait, bien sûr, référence à la Ménagerie, et ignorait que l’homme, qui n’était même pas celui qui avait gagné sa haine, comprendrait tout autre chose. « C’est ta propre faute, parce que tu es une ordure de la pire espèce. Et c’est pour ça que tu mérites la mort. »

Et cette mort serait lente et douloureuse. Ce salaud lui avait nié jusqu’au refuge de son propre esprit, la forçant à demeurer présente pour les souffrances qu’il lui infligerait. Désormais, c’était son tour de souffrir.

Inej sauta du toit et atterrit lestement sur ses pieds, coupant la route au fugitif.
« Kadema mehim », lâcha-t-elle d’une voix glaciale. You are forsaken. La pire injure et la pire malédiction du peuple Suli.
Et c’est alors qu’elle la vit. Sankta Anastasya. Sa propre lame, dans les mains de son ennemi. Après toutes ses années de dévotions, les saints s’étaient-ils détournés d’elle pour choisir le camp de son ennemi ? Non, pas tous, c’était impossible. Mais Sankta Anastasya était une Alkemi – une Fabrikator, comme l’homme au parfum de vanille. La mâchoire d’Inej se contracta, et elle réalisa ce dont elle avait besoin. Elle tira une autre lame d’un fourreau sur sa cuisse.
Sankta Marya, guide ma main. murmura-t-elle.

Ils se trouvaient désormais face à face, tenant chacun une lame à la main. Inej commença à tourner agilement autour de lui, attendant la bonne opportunité pour frapper.

Et enfin, elle s’élança. Elle feinta à l’aide de la lame qu’elle tenait dans sa main, puis assena à l’homme un coup de genou, déclenchant d’un geste le mécanisme qui faisait sortir la lame dissimulée dans sa genouillère.

Inej était rapide, mais l’était-elle assez ?

Sankta Anastasya.

Inej l’avait tant priée, cette Grisha qui commandait aux métaux, pour qu’elle guide le vol de ses lames jusqu’au coeur de ses ennemis.

Et désormais, la lame qu’elle avait baptisé de ce nom sacré était dans la main de son ennemi…

Non, elle avait quitté la main de son ennemi, et flottait là, à quelques centimètres de son visage, entre les deux yeux. Sankta Anastasya avait choisi le camp de son bourreau plutôt que le sien, tout ça parce qu’elle n’était pas Grisha. Et bien, tous deux pouvaient bien croupir en enfer !

Le Spectre esquive vers la gauche… Pas assez vite de toute évidence, puisque la lame entaille sa pommette droite, butant là où l’os est saillant, heureusement sans endommager son oeil. Un cri de rage échappe à la Suli tandis qu’elle s’abat au sol en une souple roulade vers l’avant. Elle tente de sectionner le tendon d’achille de son adversaire qui empeste décidément la vanille, puis achève sa roulade et bondit sur ses pieds, dans son dos.

Elle ne s’accorde même pas un coup d’oeil pour voir si oui, ou non, elle est parvenue à lui infliger cette blessure, avant de sauter sur son dos pour tenter de l’étrangler de son foulard.

Essaie un peu d’utiliser tes pouvoirs sur ça, connasse ! songe-t-elle.

C'est à cet instant qu'elle réalise que la malédiction qu'elle a proféré, « Kadema mehim », s'adresse bien plus à cette traitresse de sainte qu'à l'homme qui manie la lame à laquelle elle a donné son nom.